Жизнь - прекрасная штука, друзья мои!

Previous Entry Share Next Entry
Любимый поэт
elena_ryabchev
Второй день в голове крутятся стихи. Разных поэтов, но они все любимые.

Например, когда-то давно и совершенно случайно попала на страничку Олега Васильчука. Открыла первое стихо, прочитала… и все! Не смогла остановиться, пока не прочла все. С тех пор редко захожу на Стихиру, но феномен остается прежним: прочитываю все его стихи, друг за дружкой. ;))

Олег бывает разный. Например, остросоциальный.

Е-мэйл

Как скучно мне, без этих слов и снов,
душистых слов и пряных сновидений,
протяжных, словно сумрак вечеров,
от спаса первого - к тиши успенья.
От спаса - мокрого от росных слёз,
туманов -
волглых,
зыбких,
предрассветных…
От тонкой, ранней бледности берёз -
до ласки бабьего шального лета…

Я слышу раздраженный твой упрёк-
"Посконность слов и образов банальность…"
Не проникает запах этих строк
в стерильную, сухую виртуальность.
Едва ль ты вспомнишь...
всклоченость дорог,
морозность рельс,
на бесконечной тризне - семь суток вдоль и двое поперек,
рыдающих отчаянно: "Отчи-з-зна…"



Ты этих снов увидеть не готов…
Поверь, и я бродяжил за три моря,
блудил по следу розовых слонов,
родимых пятен, выскребая поры.
Как ладана, чурался простоты
и чертовых своих
совковых генов.
Чужих кладбищ, бумажные цветы
сокровищем своим считал нетленным.

На запад ехал, на восток летел -
искал, кому ещё бы поклониться…
И конвертировать себя хотел
в условную в расчетах, единицу.
Поверь, тебя я отпустить готов,
совсем твоей доверившись породе.
Возьми с собою этих слов и снов…
албанский пасынок родной природы.


Или грустящий, но как всегда, тонко чувствующий, с точеным русским языком и вязью неожиданных метафор.

Собака

Меня вчера подобрала собака…
В тумане сада ёжились скульптуры,
Она трусила по-собачьи хмуро,
Среди фигур античного безделья.
Подслеповатый дождик мелко плакал,
Предупреждая утро и похмелье…

Я, всей своей задрипанной судьбою
С облупленной роднясь архитектурой,
В глаза глядел ей - мокрый и понурый,
И что-то всколыхнул в собачьем сердце…
Вздохнув, она взяла меня с собою,
Домой – надеть ошейник и согреться.


Романтичный, когда хрустальные стихи вставляет в золоченые рамы конца 19 века.

Одинокий дуэт

Луны зеленоватый мандарин
в оконном переплёте заключён.
Хрусталь бокала тонко тенькнет : "тин-н-нь".
В тон ниже, зеркало подхватит: "дон-н-н"

Бокал забыл, что в доме он один
и лишь сияньем лунным окружён.
Бокал уснул, рассеянная синь
тревожит хрусталя прозрачный сон.

Луна разглядывает в створ гардин
на свет, как знаков денежных неон,
венчальный белый шелковый муслин
и фрака черный, чопорный бостон.

Бокал хранит букет медвяный вин,
но отраженьям смутным поднесён.
Во сне тревожном он простонет: "тин-н-нь"
и строгое в ответ услышит: "дон-н-н"...


Реалистичный, подкупающий своей искренностью.

Остров Неупокоева

Ночь. Полярный день. Колтун постельный.
Маюсь, как на тумбочке дневальный.
Сон - нейдёт, обломки сновидений,
Каплями соскальзывают в спальник,
Отливаясь из ледовых тиглей
В чушки оловянные, в озёра,
В зябкий иней, в изморози иглы,
Заберегов стылые узоры.

Прёт, как будто бы не "Яву" куришь,-
Споры злых грибов дурных, шаманских.
Скрутишь позамысловастей кукиш
Слов, жеманных - словно хор цыганский,
В рифму поскулишь, себя жалея,-
(Жизнь- дерьмо, во всех мастях - ренонсы),
Со слепой июньскою метелью,
Щурясь - на полуночное солнце.

Спирт воняет пластиком канистры,
Ломит зуб глоток воды из фляжки.
Белый ластик ночи вытрет мысли.
С чистого листа - уже не страшно...


А однажды (сомневалась, стоит упоминать или нет, ну ладно, похвастаюсь, так и быть), оглушенный шквалом моих обалдело-восторженных рецензий, написал мне Письмо.

Письмо

Е.Р.

Почтовый, черный ворон дилижанса
В нагрудный, тайный, внутренний карман,
Последнюю эпистолу из жанра,
Единственным патроном в барабан -
Зарядит. Шанс последний идиота,
Что кто-то достучится до кого-то.

Что океан в бутылочном стекле
Переплывет расплывчатое слово.
И будет с толстой сумкой на ремне,
Сверкая бляхой, мухой бестолковой
Жужжать дверным простуженным звонком,
Найдя того, кто вовсе незнаком.

Но этот кто-то будет рад: до черта,
Чертовки, чертиков и малых чертенят,
Читать морзянку, что стучало чье-то,
Об ребра сердце гулко, наугад.
Безадресно, безиндексно стучало
Куда-нибудь - туда кому попало…


Кому захочется почитать у Олега что-нибудь еще, ищите здесь: http://www.stihi.ru/avtor/mp345.

?

Log in

No account? Create an account